Adela quiso ver primero el jardín. A pesar de lo salvaje y descuidado por los años de abandono, seguía siendo hermoso. Un mar de enredaderas abrazando las estatuas, decenas de ellas, todo verde y blanco. El abuelo había comprado una casa vacía y la había llenado de hijos: primero los de carne, y luego los que esculpía en piedra. Adela lo añoró al reconocer al niño pescando, a la mujer con flores, al ángel enamorado, a los gatos siameses. La habían visto crecer, igual que habían visto al abuelo morir. Al fondo, Adela halló dos estatuas que no recordaba; su abuela y su abuelo. Él seguía con el cincel en mano, como tallando su propia pierna. —Siguió esculpiendo hasta su último aliento —había dicho Carmen. Adela tragó saliva. Otros dos pedestales se alzaban con ellos, gemelos, aún vacíos. Su nombre y el de su hermana estaban tallados en las bases.